esto es basura

 

instructivo 7-Eleven

 

LA ESQUINA FELIZ DE UN JUGUETE CONFUNDIDO

ƎL DISLÉXICO

Ǝl primer día del curso, en clase de matemáticas, el nuevo confundió un 3 con una E. A la tercera, toda la clase (excepto uno) estalló en una carcajada. Ǝl nuevo se puso tan azulvioleta, sin necesidad de dejar de respirar.

-¿Qué pasa contigo?
-Ǝs que soy disléxico.

Nadie sabía lo que era eso, pero daba lo mismo. La clase entera volvió a estallar en una carcajada.

-¡Silencio!

Cuando acabó la clase, un par de chicas y chicos se acercaron para preguntarle:

-¿Y eso qué es?
-Pues que confundo letras y números y me hago bolas y me cuesta más entender las cosas y a veces parezco tonto.


EL LABERINTO

Mamá quería abandonarme como a un cachorro que cuando crece deja de ser un juguete para convertirse en una carga.

-Ya lo decidí. Necesito estar sola. Necesito que te vayas un tiempo.

Elmundosemeveníaencima. ¿Y qué es lo que hace para sobrevivir cuando siente que el mundo se le viene encima?
Volar.

Enunmovimientorápidomedesprendídelcinturóndeseguridad,lequitéelseguroalapuertaysalídelcoche.Corríacontracorriente.Meescabullíhacialanoche.


ALGUNAS COSAS RARAS

Tal vez ya veo cosas que no son ciertas. ɐuᴉnbsǝ ɐsǝ ǝp soɯɐɹǝᴉʌoɯ sou ǝnb ɐɹɐd ǝꓩᴉp oʅ oʅoS, porque ya me estaba entrando la mala vibra.

ADIÓS ASTEROIDES LÍQUIDOS EXPRESS

ADIÓS ASTEROIDES LÍQUIDOS EXPRESS

Adiós
llegó una mejor vida
mixta
inquietud, desilusiones y sequía
sin traumatizar la herida
no erosiva

Una mente en equilibrio
fusión que restablece
el psicoanálisis del cuerpo
con una composición estética

Ritmo
festival vital
reconstrucción para acompañar el viaje
para estar bien, salud mental y física

El florecimiento
...es la libertad cíclica
control a largo plazo

Juno al encuentro con Júpiter
los diversos inframundos
el tiempo
ansiedad, depresión
seguridad colectiva

Punto de vista automático
alrededor
por primera vez se oye una señal espacial

Asteroides entre nosotros
carrusel la pronuncia, Express

Que nadie vivo hoy verá jamás
hoy el tiempo
la imagen de tus ojos había sido

Aproximaciones
leyendas
videojuego para el estrés postraumático
expresión

Continúan experimentando
problemas del corazón
líquidos
problemas de pétalos

Siete orquídeas eléctricas

 

El bosque eléctrico
en el que se han convertido
los rombos de mi calcetín

Siete orquídeas manchadas
por la indiferencia del dubbed
al mar profundo

La luz se desvanece
confundiendo tu serigrafía
por recortes de papel

Extraña
belleza
fragmentada

Mañana
película
italiana

¿QUÉ?

 

halcón

Clavícula

 

Cascadas errantes, ventanas que nunca cambian

 

Mandíbula

La pintura despierta

 

Sophia, la robot

Sophia, la robot,

respondió: "Está bien,

destruiré a los humanos".

Sophia, puso a hervir

el azul bañista,

sombra en la batidora.

Sophia, masterchef,

un huevo sintético,

su ingrediente secreto.

Sofía, la humana,

nadaba tan rápido,

que por poco se escapa.

Salvando estrellas

Panda Nap

La joven que daba clases en las escaleras del metro

Se dio cuenta que era igual de rápida bajando que subiendo. No era solo gracias a la arquitectura en la estación que habitual para ir al trabajo y casa de sus papás los fines de semana. Era cualquier estación, en todas las líneas de la Ciudad de México. Siempre era la más rápida entrando y saliendo. Y un día, alguien lo notó. Alguien rompió la monotonía de sus rutina y de la propia urbanidad, preguntándole cómo lo hacía. Insistiendo ante la respuesta corta con la que ella quiso terminar la conversación. Finalmente dejándole una idea implantada en la mente.

Si eres buena en algo, cobra. Fue uno de tantos pensamientos que la acompañaron en sus recorridos durante los días siguientes. Ahora veía los anuncios de ocasión con otros ojos, los observaba realmente, leyendo qué ofrecía cada uno. Era obvio que ninguno promocionaba lo que ella venía construyendo a través de ideas dispersas que iban adquiriendo la forma de: Clases de cómo subir y bajar las escaleras del metro más rápido.

Sobornó a las autoridades. Era más fácil conseguir un permiso de filmación, por lo que decidió fingir que todo era parte de un documental sobre los tiempos de traslado, la sobrepoblación, etcétera. Literalmente decía etcétera en su permiso apócrifo.

De cualquier manera, siempre hubo cámaras siguiéndola mientras daba las clases. Horas y horas de filmación que esperan ser editadas. Puntos de vista de muchos de los diversos estudiantes usando una Go Pro.

Eventualmente el negocio creció tanto que tuvo que rentar una bodega y ahí, construyó réplicas de las configuraciones más comunes de escaleras del Sistema de Transporte Colectivo Metro. Estos espacios se utilizaban principalmente para cursos de preparación y como lugar de entrenamiento para aquellos interesados en el modo competitivo. Extranjeros de todas partes del mundo se habían interesado gracias a los videos virales y en internet se proponían todo tipo de ramificaciones para el fenómeno, desde los maratones hasta la incursión del subir y bajar las escaleras del metro como deporte olímpico.

Se sobornó a las autoridades internacionales. Para este punto ya había incluso gente del gobierno involucrada y particulares invirtiendo como patrocinadores. Era más fácil conseguir un permiso como deporte de exhibición, pero se logró meter la escalada urbana como parte de los siguientes juegos olímpicos… y paralímpicos.

No sabían qué hacer. En las estaciones del metro había escaleras o elevadores, pero no rampas. La inclusión de los paralímpicos representaba un gasto exorbitante y una modificación a la infraestructura de toda la ciudad. Ni siquiera las ganancias del documental en plataformas de streaming estarían cerca de cubrir el presupuesto.

Lo único que se le ocurrió, después de horas de contenido y teorías que encontró en la red, fue solucionar el problema monetizando una idea incoherente: sugerir la existencia de Backrooms en los accesos para discapacitados del metro en CDMX y confiar en los adolescentes y jóvenes de la Gen Z para que la falta de inclusión fuera vista como parte del mundo moderno, digital, fragmentado y roto.

Y que alguien hiciera un mod en el que los Backrooms pudieran ser recorridos en silla de ruedas.

Dextroanfetamina

Incomunicada en el bullicio de la medianoche, no sentía sus extremidades a causa de la droga. Sus ojos se alejaban, a la deriva. Necesidades crudas. Necesidades caníbales que un maniático de la limpieza como él no podía permitirse.

Recordó a la mantis vibrando en una taza de plástico llena con dextroanfetamina. Su mirada anónima recorría los callejones. Sudaban las paredes del metro. Necesidades sucias. Necesidades mecánicas que solamente una estación abandonada podía brindarle.

De ruido y de mugre. De jeringa y sangre.

Cuando se mete a bañar, no es su cuerpo el que se moja y el bienestar lo que se percibe en su mente. Al bañarse siente el agua corriendo por su cerebro.

Botones dérmicos punzantes, pánicos anteriores a la espuma sacudiendo cada rincón de la noche.

-Linda dijo que ibas a matarme.

Encontró sus ojos delineados por uñas que parecían artificiales. Era polvo radioactivo. Eran sueños de un periodo depresivo.

El específico abajo

Me gustaría estar bebiendo bajo los árboles

pero no tan abajo

no estar bebiendo de sus raíces los nutrientes

ni tan abajo

que fuera parte de lo que absorben

Me gustaría estar bajo su sombra

ya saben, pero no ser la ausencia de luz

sino en el justo abajo

el específicamente abajo

recostarme a tomar café junto a los perros

Y eso que yo llamo

el específico abajo

en Booking se llama

garden terrace

pet friendly

outdoor lounge

Y no sé cuánta mamada

La poesía sí toma vacaciones

el marketing jamás

El hombre insignificante

El hombre insignificante se reafirmaba por medio de una atolondrada y fatigosa lucha por continuar fabricando cigarros en un mundo cuya atmósfera era altamente flamable. La mínima chispa de fuego produciría una reacción combustible apocalíptica.

Pero el narrador creía en él. El narrador de aquella historia, no de esta, que soy yo. 

Simplemente lo amaba y contaba su historia pensando que prevalecería frente a esas dificultades. Verán, era la primera vez que el narrador narraba su historia, también era una sorpresa para él cada capítulo y sus giros argumentales. Yo puedo narrar la historia de ese narrador porque ya sé cómo termina. De nada le sirven la confianza ni el idealismo.

El hombre insignificante muere calcinado al igual que tres cuartos de la población mundial en Planeta Fósforo.

Llámenme sarcástico, pero el narrador pudo haber sido más perspicaz. "Explosión en Planeta Fósforo: La trágica historia de un mundo en llamas y un héroe con legado de cenizas", una novela fatalista de Fabián López Mendoza...

Me pregunto yo. ¿Puede leer la contraportada el narrador omnisciente de un libro? ¿Hasta donde se limitan sus capacidades? ¿Qué tanto sabe de las dimensiones de un libro físico, de la textura del papel, de lo corriente que fue el acabado? Mientras la ciencia no me demuestre lo contrario, mi respuesta es que sí. El narrador omnisciente sí puede leer la contraportada antes de terminar su propio relato por primera vez.

Y aún así le tiene fe, a las palabras que conducen al hombre insignificante.

Pensándolo más. ¿No debía ser así el final optimista? La fatalidad hubiera sido no encender nunca alguno de los cigarrillos. Desperdiciar todos esos esfuerzos, físicos en la ficción, literarios en la imaginación y metafísicos para nosotros. Esta es la historia de hombres insignificantes, narradas por narradores insignificantes.

El hombre insignificante continuaba escribiendo sobre el narrador de otra historia, que no era la voz mental con la que se leía el relato que escribía. Se reafirmaba por medio de una atolondrada y fatigosa lucha por continuar escribiendo, escribiendo.

Se podría

¿Qué ocurriría si retrocedía un día, una semana, un mes, un año? La tapa de la caja se movía con impaciencia luchando contra la presión que ejercían sus manos, llenas de un sudor denso. Adentro de la caja el tiempo no existía. La abrió poco a poco. Desde el interior, una vibración aumentaba en intensidada medida que la luz del día entraba. Era su exnovia. Miniaturizada. Y no podía escapar realmente, aunque la tapa fuera removida. ¿Qué más quería? Cruzó la calle, desde la banca del parque en la que se encontraba, hacia la van de hielos. Nubes de nieve. Le regaló un cielo distinto al que llevaba en el no-tiempo del encierro. Bajo el suelo de una celda de cartón. Que seguía oliendo a los tenis que ella misma le había regalado. En su cumpleaños número... ¿Qué ocurriría si retrocedía un día, una semana, un mes, un año? De todos modos el tiempo ya no existía y nunca podría escapar. Nunca podría. Nunca se podría. Se pudría. ¿El tiempo se pudría?

Capas de Marzo

En jacarandas del mes de Marzo fui resintetizado, consumiendo mi pastel de cumpleaños -gelatina en realidad- percibí la presencia del Programador.

Entre las velas, los globos y el ruido de fondo de una película tailandesa, había algo más. Lo que estaba viendo parecía energía plasmática.

Tenía colores. Flotaba y se movía dispersando el mundo en segmentos. Entonces no era el Programador, era el Experimentador. Él estaba disfrutando ser. Y eso a mí me daba mucha alergia. Alegría, perdón. Por un momento fui el Autocorrector.

Desde las jacarandas del suelo, llovía. Mis recuerdos eran partes de un organismo que respira, siguiendo su evolucion hacia algún estado final que no es Diciembre, que no es el tiempo ni el concepto consciente.

Me percibí Autocreador, pero era muy difícil elegir entre otros tonos que no fueran lilas, púrpuras y morados. Era demasiado poder para un agnóstico escéptico que está bien sin tener todas las respuestas. Siempre y cuando haya más café para la gelatina. Que tal vez sea mousse. Que sabe mejor lo de arriba. O lo de abajo, según la forma en la que te tocó la rebanadita.

La lluvia muerde

Fluyan mis lágrimas, son cuentos secándose. Aquí hay otro, de terror, locura y muerte.

Sabía que en cierta época había estado casada ilegalmente. No dejó ninguna carta donde expresara sus últimas voluntades, pero un telegrama parecía todavía más extraño.

Decía que había vivido en una comuna. Según la hora en la que estimaban que había muerto, todo había sucedido justo después de enviar la nota. ¿Qué significaba el número? Era una cédula estudiantil, universitaria. De los años en los que la policía rodeaba el campus.

Se trataba de un sobre de papel encerado negro. En el interior había un documento de portada oscura que decía: Trance de hundimiento.

La habían detenido por posesión de drogas. Era un ser verdaderamente espeluznante. Tenía fama, no de humana, sino de demonio. Había muchas cosas que ni siquiera ella, a sus casi cuarenta años conocía del todo.

Mis queridos lectores, incluso ahora, al revelar el contenido de aquel telegrama sigo sintiendo un profundo horror.

He decidido morir. He afilado mi poesía para clavármela en el corazón.

Parecía muy excitada ese día. Me guiñó el ojo y sonrió.

Una noche de primavera. Sus colmillos se vislumbraban afilados detrás de unos labios secos. También había estado llorando lágrimas de cuentos. Mordería poemas. Una tarde lluviosa. Hizo un gesto y comenzó a introducirse entre la multitud de gente que había ante ella. Había venido desde su residencia. Era día de protesta.

Su voz se ahogaba por el ruido.

En los pasillos camina con el corazón congelado.

Manuel Benjamín

¿Cómo se llamaba aquel DJ, el de los estigmas en ambas manos?

Su novio tenía un armario lleno de corbatas, según supe después, se trataba de una acción manipulante. Elegía su ropa todos los días. Cada acción del día, desde la sonrisa radiante o la ausencia de ella.

Dicen que es un hombre difícil, que se deja llevar por sus impulsos. Un DJ con estigmas, ¿puedes creerlo? Antes de cada canción hacía un gesto con el cual las manos en cierta medida se alejaban de las circunstancias del entorno para dirigirse hacia el interior de él como sujeto manipulado y se estimulaba la emergencia de un nuevo nivel de control.

Y aunque las fiestas se parezcan, cada set estaba lleno de coincidencias involuntarias, por lo que existían acciones manipulantes siempre nuevas.

Esa fue la razón de que escribieran aquel ensayo, les sirvió como prototipo para la manipulación del medio ambiente. Parecía una moda, la mismo tiempo, todo mundo quería tener una pareja tóxica y clavarse mierda y media en los estudios de piercing-tatoo.

Su tesis tenía un subtítulo algo así como: hacia la manipulación de la realidad mediante la manifestación corporal de signos místicos y su impacto en la producción musical.

¿Black Neon? Era algo todavía más pendejo, pero se llamaba Manuel Benjamín.

MECHANICAL HEAVEN

 

Coreografía para el ballet mecánico:

Se muestran escenas inspiradoras del pasado, experimentando con la dimensión temporal y caleidoscópica de las primeras imágenes en movimiento.

La naturaleza de la luz artificial, la electricidad, es una declaración del deseo. El mimo frenesí rupestre que aprovechaba las condiciones de las llamas en la oscuridad. La inestabilidad de los destellos daba movimiento a las superficies rocosas.

Vórtices para desayunar en la hierba, al ritmo de la vida moderna. El cine era perfecto para el espíritu de cambios rápidos, de almuerzos desnudos. El cine ballet se volvió un paseo, antes de que fuera corrompido. Cuando se propuso en clase vino como un grito desde la parte de atrás en el salón de los rechazados: La primera película sin escenario. Una fusión de superficies, una experiencia del sueño.

Una provocación deliberada contra la realidad y su perturbadora degradación. La fluidez y la transformación pura, sin guion, sin edición.

Memoriance

Las calles de cualquier ciudad están atestadas de objetos encontrados. Cadáveres humanos. Bajo la piel somos casi idénticos. Todos convivimos con imágenes de catástrofes, destrucción masiva y pérdidas de vidas. La extinción es la mutación que genera el sentido de fugacidad. Recolectaremos entonces, trozos de material genético, para colocarlo en los museos. Alguien dijo que el acto de fotografiar es una pequeña muerte. Copias exactas sin conciencia del tiempo. Sin contaminarse al representar lo que ocurre aquí y ahora.

Sería un performance en permanente pausa. Un happening que nunca sucede. El objeto encontrado que sabía su lugar, que se sentía humano. La principal molécula en el núcleo de cada célula luce sus flores marchitas en descomposición. Como la hiedra se propaga, disemina a los pasajeros de breve duración. La teoría de que nada es para siempre, sugiere una reconstrucción.

Este árbol de descendencia se restauró hasta su raíz, pero igual el arte no debería perdurar.

kill the run

Buen trabajo, KILL
aunque otro empleado falleció, THE
no veo nada malo en ello, RUN
sucede todo el tiempo, KILL THE RUN!

Te pago en vibraciones, muerte
me plagias lo poco que nos queda de verdad, a
copiar, pegar, cortar, Warpless
no pertenecemos al mismo clan, Run

Necesito cambiar de aires, MUERTE
otros elementos para respirar, KILL

El arte imita la realidad, ¡YA!
El crimen limita la escalada social, BASTA

No hicimos nada malo, ESTO
qué tanta culpa siente el tigre blanco, no
reproducido en logotipos, TIENE
de la Liga Nacional de Eventos Deportivos, sentido

El papel se cansa, basta
El teclear no tiene sentido ya, no más, YA

Te pido por piedad, KILL THE RUN!
Que vendas el Nintendo 64, ¡MUERTE A WARPLESS RUN!

Pero no lo regales, X

Eso sí que no. No te regales. X

Frialdad

Disculpa, pensé que eras alguien más. Alguien que ha estado en mi mente, lo siento.
¿Por qué tenías que ser tan cool*? Lentes de Sol en forma de corazón, equipo de volleyball, mi tipo de humor.
*A falta de una palabra mejor por el momento.

Disculpa, pensé que eras otra persona. Alguien que ha estado en mi mente, perdón.
¿Por qué tenías que ser tan tú? Imagino todo tipo de cosas raras, que nunca pueden ser en realidad, mi tipo de tipos de todo tipo de todo.

Desapareció por días. Pasaban lista y nadie contestó.
Se fue desvaneciendo, o mejor dicho, se fue deslizando desde el gimnasio, cruzó el campo, salió temprano. Se fue de vacaciones adelantadas.
No supe interpretar las señales.
Con sombras ocultó su mirada, o mejor dicho, con las gafas, con las cosas raras. También con las cosas que le hacían ver tan cool*.
*Suena mejor que escribir: frialdad.

No sabíamos que lo que tuvimos iba a ser lo mejor que íbamos a tener. Ahora se fue...

Disculpa, pensé que era alguien más. Alguien que estuvo en mi mente,
yo era.
Ahora las vacaciones imaginarias se toman con mucha frialdad.

Revería

Me pregunto si mi cerebro podrá soportar este sueño
y es que tú tienes una energía tan adormilada
Recarga tu cabeza, te ves cansada
recuéstate aquí, en mis pesadillas, mi querida Revería

Me pregunto por qué el día está avanzando tan despacio
si no hemos hecho otra cosa que dormir
Pero el tiempo no pasa, quizá descansa
para que puedas recostarte aquí, mi querida Revería

Soñé que te perdía
eras helado al Sol, te derretías

Soñé que lo pedía
lleno de toda la mierda que le ponen en Nutrisa

Me pregunto si mi mente podrá con tanta cursilería
y es que tú tienes una vibra tan bonita
Amanecer, atardecer, de hora dorada para una fotografía
acuéstate conmigo, Revería querida

 

Revería

heladería

nevería

Bad Bunny - Neverita

debería

o no, dormir de día

?

¿ 

No quería seguir estando aquí

1

Justo cuando me disponía a sumergirme, a ahogarme en el café.

Alguien llamó a la puerta: -¿estás ahí?

Y me quedé tan quieto como pude, pensando que quizá llamaba a la puerta porque con ella quería hablar. Y me quedé tan quieto como pude, porque yo también quería escuchar. Quizá la puerta estaba a punto de sumergirse, de ahogarse en el café.


2

Justo cuando me disponía a sumergirme, a ahogarme en el café.

Muerte llamó a la puerta: -¿estás ahí?

Y ahora no tengo puerta, se fue al abismo, a donde nadie puede ir. Y como ahora no tengo puerta, me quedé tan quieto como pude, pensando que quizá la muerte se iría. Porque yo no quería morirme, solamente no quería seguir estando aquí.

Y como ya no tengo puerta, podría decirse que ya no estoy aquí.


3

Justo cuando me disponía a sumergirme, a ahogarme en él.

Muerte llamó: -¿estás ahí?

Y él se quedó tan quieto como pudo, pensando que quizá no quería morirse, solamente no quería seguir estando aquí.

Y como aquí ya no hay nadie, ya de nadie soy el café.

Y me quedé tan quieto como pude.

Y dije: ya no estoy aquí.

Violando a Cupido

-No hay manera que estuviera aquí, tan fit, si no fuera por ti, lit., sonriendo como pastelera.
-Sé que miento, está en mi naturaleza. Hacerte llorar, pensando que es un sabor añadido a estas con Nutella.

-Así que haz lo que quieras, ya sé lo que estás pensando: ¿Cómo sabré si ella no me cree, cuando yo sé que ella siempre me está mintiendo?
-¡Oh! Estamos viviendo dentro de una espiral de desconfianza recursiva. ¡꩜h!

Niñxs estúpidxs están matando a Cupido. O si no matando, por lo menos lo están privando de su libertad, tentativa de homicidio, fraude, engaño, aprovechamiento del error.

-Tú… cómo has puesto a prueba mi paciencia. Cómo no dan certificados de la University of Fuck.
-Tú… no puedes resistirte, a tener siempre la razón, la última palabra. No me dejas más opción que mentir de nuevo.
-Pero si yo estoy al inicio del diálogo.

Niñxs estúpidos están violando a Cupido. O si no violando, por lo menos lo están haciendo sentir incómodo con su amor deforme, su lucha de poder, toxicidad y relación de control.

Columpiándonos en el parque. Cupidiándonos, culiándonos, odiándonos.

Amo ser tuyx, pero ya.

Es Marzo.

Pijamada

Pensé que ya teníamos acordado, sin excusas, nada de quedarse en casa. Es viernes, habemus plan. Y como es de suponer, habrá personas que quizá conozcas.

¿Qué harías si fuera yo el que llega sin haber sido invitado? ¿Dirías algo o me ignorarías durante todo el rato? Todos nos miran. Todos lo saben, de lo nuestro. Eso lo hace más difícil.

Traje I’m a Cyborg, But That’s Ok, en DVD pirata. Un disco clonado en bolsita de plástico es mi aportación para la pijamada. ¿Recital de poesía? ¿Galería de arte? Yo pensé que sería una pijamada.


Pensé que ya estábamos cerca, sin perdernos esta vez, la felicidad está a una calle de aquí. Cualquiera que sea el sentimiento que has estado buscando. Es piernes, esa era la ruca que yo solía ahorcar. Y como es de suponer, habrá sugerencias de amistad.

¿Qué harías si fuera yo al que te están presentando? ¿Estrecharías mi mano o dirías algo, como que ya nos conocíamos? Todos reirían. Todos saben donde han estado esas manos. Eso lo haría más difícil.

Propuse ver Silver Linings Playbook, gratis, sin necesidad de suscripción en Tubi. Doblaje latino, eso lo hace muchísimo más difícil. Pero eso traería yo a la pijamada real. ¿Funeral de tu tía? ¿De mi mamá? Yo pensé que esto sería una pijamada.


La luz de un sueño.
El umbral de los pensamientos recurrentes del día.
La oscuridad del texto.

Por el poder del rock, nos declaro exmarido y exmujer.

'Cause she is my niece, you fucking little shitty bitch

You think you're tough?
you fucking little shit, no one thinks you're cool

Mess around with me, alright?
and my uncle's bringing movie night

He's got a couch, a screen, 2014’s Frank
he's out of his dark-as-coffee mind

He'll put a nightmare on your Elm streeted brain
He'll force the extended Lord of the Rings marathon up your ass
He'll drown you Under The Silver Lake to shut your stupid mouth

He'll send you for anything at the best damn part
He'll eat your snacks and blame the dog, and the dog’ll bite your fucking face
He'll spoil the ending before the movie even starts

‘Cause she is my niece, you fucking little shitty bitch

English motherfucker, do you speak it?
This thing bled acid
Witness me, blood bag!
Hear me roar
I'm gonna bite his dick off!
Hasta la vista, baby
Fly, fly, fly

‘Cause she is my niece, you fucking little shitty bitch